Ведь я знаю, что бежать от прошлого бесполезно. Нужно его прожить, пока настоящее просто не перевесит и не отложит в глубины, которые останутся просто фото на память. Не могу. Пока не могу. Сколько прошло? Шесть месяцев, семь? Когда я внутри начинаю пошатываться, сразу приходят воспоминания. Не знаю, через сколько я смогу слушать эту всего лишь детскую колыбельную и не плакать хотя бы при воспоминаниях. Все внутри рвалось от сакральности момента, даже на фоне невероятной напряженности. Я просто слишком очевидно понимала, что все смешалось в смыслах, и колыбельная перестала быть убаюкивающей нежной песней, она стала похоронным маршем. Ничего не будет. Все кончено. Мне было больно. Но я знала, что - все. В общем-то гордиться нечем. Помог мне только страх. Страх от того, что я знаю, как все происходит, когда человек, я, мечется и не дает покоя никому. Мне еще не скоро будет полный покой, это я тоже знаю. Но еще я знаю, что он будет.